A Él.

A Él.

Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814-1873).

No existe lazo ya; todo está roto;
plúgole al cielo así; ¡bendito sea!
Amargo cáliz con placer agoto:
mi alma reposa al fin: nada desea.

Te amé, no te amo ya: piénsolo al menos;
¡nunca si fuere error la verdad mire!:
que tantos años de amargura llenos
trague el olvido, el corazón respire.

Lo has destrozado sin piedad; mi orgullo
una vez y otra vez pisaste insano...
más nunca el labio exhalará un murmullo
para acusar tu proceder tirano.

De grandes faltas vengador terrible
dócil llenaste tu misión, ¿la ignoras?
no era tuyo el poder que irresistible
postró ante ti mis fuerzas vencedoras.

Quísolo Dios y fue: ¡gloria a su nombre!
Todo se terminó: recobro aliento,
¡Angel de las venganzas! Ya eres hombre...
ni amor ni miedo al contemplarte siento.

Cayó tu cetro, se embotó tu espada…
Mas ¡ay! ¡Cuan triste libertad respiro!
hice un mundo de ti que hoy se anonada,
y en honda y vasta soledad me miro.

¡Vive dichoso tú! Si en algún día
ves este adiós que te dirijo eterno,
sabe que aun tienes en el alma mía
generoso perdón, cariño tierno.

Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814-1873)

A la Noche.

A la Noche.

José de Espronceda.

Salve, oh tú, noche serena,

Que al mundo velas augusta,

Y los pesares de un triste

Con tu oscuridad endulzas.

El arroyuelo a lo lejos

Más acallado murmura,

Y entre las ramas el aura

Eco armonioso susurra.

Se cubre el monte de sombras

Que las praderas anublan,

Y las estrellas apenas

Con trémula luz alumbran.

Melancólico ruido

Del mar las olas murmuran,

Y fatuos, rápidos fuegos

Entre sus aguas fluctúan.

El majestuoso río

Sus claras ondas enluta,

Y los colores del campo

Se ven en sombra confusa.

Al aprisco sus ovejas

Lleva el pastor con premura,

Y el labrador impaciente

Los pesados bueyes punza.

En sus hogares le esperan

Su esposa y prole robusta,

Parca cena, preparada

Sin sobresalto ni angustia.

Todos suave reposo

En tu calma, ¡oh noche!, buscan,

Y aun las lágrimas tus sueños

Al desventurado enjugan.

¡Oh qué silencio! ¡Oh qué grata

Oscuridad y tristura!

¡Cómo el alma contemplaros

En sí recogida gusta!

Del mustio agorero búho

El ronco graznar se escucha,

Que el magnífico reposo

Interrumpe de las tumbas.

Allá en la elevada torre

Lánguida lámpara alumbra,

Y en derredor negras sombras,

Agitándose, circulan.

Mas ya el pértigo de plata

Muestra naciente la luna,

Y las cimas del otero

De cándida luz inunda.

Con majestad se adelanta

Y las estrellas ofusca,

Y el azul del alto cielo

Reverbera en lumbre pura.

Deslízase manso el río

Y su luz trémula ondula

En sus aguas retratada,

Que, terso espejo, relumbran.

Al blando batir del remo

Dulces cantares se escuchan

Del pescador, y su barco

Al plácido rayo cruza.

El ruiseñor a su esposa

Con vario cántico arrulla,

Y en la calma de los bosques

Dice él solo sus ternuras.

Tal vez de algún caserío

Se ve subir en confusas

Ondas el humo, y por ellas

Entreclarear la luna.

Por el espeso ramaje

Penetrar sus rayos dudan,

Y las hojas que los quiebran,

Hacen que tímidos luzcan.

Ora la brisa suave

Entre las flores susurra,

Y de sus gratos aromas

El ancho campo perfuma.

Ora acaso en la montaña

Eco sonoro modula

Algún lánguido sonido,

Que otro a imitar se apresura.

Silencio, plácida calma

A algún murmullo se juntan

Tal vez, haciendo más grata

La faz de la noche augusta.

¡Oh! salve, amiga del triste,

Con blando bálsamo endulza

Los pesares de mi pecho,

Que en ti su consuelo buscan.

José de Espronceda.

Amistad después del Amor.

Amistad después del Amor.

Friendship After Love; Ella Wheeler Wilcox (1850-1919)

Después del feroz verano todas sus llamas
Se han consumido en cenizas, han expirado
En la intensidad de su propio calor,
Allí arriba la suavidad, leve, del día de San Martín,
Coronada con la calma de la paz, triste y brumosa.
El después del amor nos ha llevado, cansado
De la agonía y los tormentosos deseos,
Hasta una larga mirada de amistad: ojo fugaz
Que nos invita a seguirlo, y a cruzar
Los frescos y verdes valles que vagan sin cuidado.
¿Es un toque de nieve el que se encuentra en el aire?
¿Por qué nos acosa este sentido de pérdida?
No deseamos que retorne el dolor, el calor obsoleto;
Sin embargo, sin embargo, estos días son incompletos.

Ella Wheeler Wilcox (1850-1919)

Mis Amores.

Mis Amores.

Delmira Agustini (1886-1914).

Hoy han vuelto.
Por todos los senderos de la noche han venido
a llorar en mi lecho.
¡Fueron tantos, son tantos!
Yo no sé cuáles viven, yo no sé cuál ha muerto.
Me lloraré yo misma para llorarlos todos.
La noche bebe el llanto como un pañuelo negro.
Hay cabezas doradas al sol, como maduras...
Hay cabezas tocadas de sombra y de misterio,
cabezas coronadas de una espina invisible,
cabezas que sonrosa la rosa del ensueño,
cabezas que se doblan a cojines de abismo,
cabezas que quisieran descansar en el cielo,
algunas que no alcanzan a oler a primavera,
y muchas que trascienden a las flores de invierno.
Todas esas cabezas me duelen como llagas...
Me duelen como muertos...
¡Ah!... y los ojos... los ojos me duelen más: ¡son dobles...!
Indefinidos, verdes, grises, azules, negros,
abrasan si fulguran,
son caricias, dolor, constelación, infierno.
Sobre toda su luz, sobre todas sus llamas,
se iluminó mi alma y se templó mi cuerpo.
Ellos me dieron sed de todas esas bocas...
de todas estas bocas que florecen mi lecho:
vasos rojos o pálidos de miel o de amargura
con lises de armonía o rosas de silencio,
de todos estos vasos donde bebí la vida,
De todos estos vasos donde la muerte bebo...
El jardín de sus bocas venenoso, embriagante,
en donde respiraba sus almas y sus cuerpos,
Humedecido en lágrimas
ha rodeado mi lecho...
Y las manos, las manos colmadas de destinos
secretos y alhajadas de anillos de misterio...
Hay manos que nacieron con guantes de caricia;
manos que están colmadas de la flor del deseo,
manos en que se siente un puñal nunca visto,
manos en que se ve un intangible cetro;
pálidas o morenas, voluptuosas o fuertes,
en todas, todas ellas, puede engarzar un sueño.
Con tristeza de alma,
se doblegan los cuerpos
sin velos, santamente
vestidos de deseo.
Imanes de mis brazos, panales de mi entraña
como a invisible abismo se inclinan a mi lecho...
¡Ah, entre todas las manos yo he buscado tus manos!
Tu boca entre las bocas, tu cuerpo entre los cuerpos,
de todas las cabezas yo quiero tu cabeza,
de todos esos ojos, ¡tus ojos solos quiero!
Tú eres el más triste, por ser el más querido,
tú has llegado el primero por venir de más lejos...
¡Ah, la cabeza oscura que no he tocado nunca
y las pupilas claras que miré tanto tiempo!
Las ojeras que ahondamos la tarde y yo inconscientes,
la palidez extraña que doblé sin saberlo,
ven a mí: mente a mente;
ven a mí: ¡cuerpo a cuerpo!
Tú me dirás qué has hecho de mi primer suspiro,
Tú me dirás qué has hecho del sueño de aquel beso...
Me dirás si lloraste cuando te dejé solo...
¡Y me dirás si has muerto...!
Si has muerto,
mi pena enlutará la alcoba lentamente,
y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo,
Y en el silencio ahondado de tiniebla,
y en la tiniebla ahondada de silencio,
nos velará llorando, llorando hasta morirse
nuestro hijo: el recuerdo.




                                                                                                        Delmira Agustini (1886-1914)

Amor Sincero.

Amor Sincero.

True Love; Elizabeth Eleanor Siddal (1829-1862)

Adiós, noble Richard,

Tierno y valiente;

De rodillas beso

El polvo de tu tumba.

Ruega por mí, Richard,

Yaciendo solo

Con manos sinceras,

Hechas de piedra blanca.

Pronto debo abandonar

Esta dulce marea del estío;

Otro aguarda reclamar

La presencia de su pálida novia.

Pronto retornaré hasta ti,

Sincero y valiente,

Cuando las hojas muertas

Vuelen sobre tu tumba.

Entonces me encontrarán

Cerca de tu rostro,

Viendo o desmayada,

Dormida o muerta.

Elizabeth Eleanor Siddal (1829-1862)

Annabel Lee.

Annabel Lee.

Edgar Allan Poe.

Fue hace ya muchos, muchos años,
en un reino junto al mar,
habitaba una doncella a quien tal vez conozcan
por el nombre de Annabel Lee;
y esta dama vivía sin otro deseo
que el de amarme, y de ser amada por mí.

Yo era un niño, y ella una niña
en aquel reino junto al mar;
Nos amamos con una pasión más grande que el amor,
Yo y mi Annabel Lee;
con tal ternura, que los alados serafines
lloraban rencor desde las alturas.

Y por esta razón, hace mucho, mucho tiempo,
en aquel reino junto al mar,
un viento sopló de una nube,
helando a mi hermosa Annabel Lee;
sombríos ancestros llegaron de pronto,
y la arrastraron muy lejos de mi,
hasta encerrarla en un oscuro sepulcro,
en aquel reino junto al mar.

Los ángeles, a medias felices en el Cielo,
nos envidiaron, a Ella a mí.
Sí, esa fue la razón (como los hombres saben,
en aquel reino junto al mar),
de que el viento soplase desde las nocturnas nubes,
helando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte, más intenso
que el de todos nuestros ancestros,
más grande que el de todos los sabios.
Y ningún ángel en su bóveda celeste,
ningún demonio debajo del océano,
podrá jamás separar mi alma
de mi hermosa Annabel Lee.

Pues la luna nunca brilla sin traerme el sueño
de mi bella compañera.
Y las estrellas nunca se elevan sin evocar
sus radiantes ojos.
Aún hoy, cuando en la noche danza la marea,
me acuesto junto a mi querida, a mi amada;
a mi vida y mi adorada,
en su sepulcro junto a las olas,
en su tumba junto al rugiente mar.

Edgar Allan Poe.

Los Años.

Los Años.

The Years; Dinah Maria Mulock Craik (1826-1887)

¿Por qué reunimos un ejército de años
Detrás y delante de nosotros,
Sintiendo los pequeños días como despojos,
Cómo ángeles en el viento?

Cada año, girando en torno a un pequeño rostro,
Tan cercano como hermoso,
Que por ser apenas diminuto
Jamás lo vemos claro.

Y así nos rodea, lejos nos abandonan
En su triste desdén,
Aunque daríamos la vida por él,
Los días nunca retornan.

Dinah Maria Mulock Craik (1826-1887)